Yvonne Plum
Lesungen und Vorträge | Publikationen | Vita
Eine Auswahl bisher unveröffentlichter Lyrik und Prosa
English Poetry
English Prose | Nederlandse Gedichten | Deutsche Lyrik | Deutsche Prosa
On the Chilly Side of Midnight
through smoke my poetry devouring you may listen to the blazing words remembering a dark embrace a haunting kiss explored as morning blushed © Yvonne Plum
sex was ferocious in our concrete world. remember: laughing is slow, brother of desire voice of dark poison window like ice always liquid © Yvonne Plum
my soaring heart ripped out of the spring blue sky lies beating deadly beating in your treacherous web. come, cunning spider, and kiss my arsenic lips. © Yvonne Plum
weeping roses shedding leaves like tears while that salty taste of a never promised kiss still lingers on my lips. © Yvonne Plum
What If? the night is a temple to freedom of thought no horizon nor border a choice between the dark hole and the milky way with stars in between but on the verge I hesitate: what if it is all a lie? a mirage? my decision an error? … what … if and the quicksand of indecision has paralysed me again. © Yvonne Plum
English Prose
English Poetry | Nederlandse Gedichten | Deutsche Lyrik | Deutsche Prosa
The Green Shirt As Claire saw the young man entering her pub, she instantly fell in love with the green shirt he was wearing. It was made of very expensive silk and gleamed like something straight out of StarWars. It distracted her so much, she did not even notice that the person inside it had only one eye. Well, of course he was not wearing a black patch to advertise that. But once you had seen one of his eyes staring straight ahead while the other one moved, you could not really un-see it again. There was nobody else in the pub. Too early for business. So she tried to strike up some conversation with her customer while she was filling his glass with black Guinness. „Say, where did you get that shirt? Really looks great ...“ He smiled. „Took it off somebody.“ „What do you mean: took it off somebody?“ „Oh no – don´t tell me you´ve never heard of the one-eyed bandit yet?! I mean, my story is all over the papers: how I hold up people and relieve them of their clothes ...“ „Stop kidding. This is the stupidest story I have ever heard in my whole life. And I can assure you, in my job I`ve heard quite a few.“ With that she resolutely put the pint of Guinness in front of him. „Oh, really?“ he said and pulled a gun on her. „Take off your blouse before I shoot off your head. Do it! Now.“ She stared at him, open-mouthed. „But ...“ „No but. Get a move on, lady. I haven´t got all night.“ Slowly she started opening the buttons of her blouse. It was a beautifully embroidered one, which had been made by her granny. She would never be able to replace it. But then, life is not replaceable either, is it? She handed over the blouse. The bandit took it, downed his beer and thanked her for everything. Then he winked at her with his one good eye. „You know, you are a very nice person, indeed. Therefore, for you I will make an exception and leave you something in exchange for what I took.“ With that he took off the silken shirt and laid it on the counter. Then he turned round and fled into the night. Claire clutched the green shirt to her breasts, made a dash for the door, locked it and turned off the lights. Reluctantly she put on the shirt. What else could she possibly do! Then she left through the back door and hurried home, where she curled up on her bed, waiting for sleep to come and erase her strange encounter. © Yvonne Plum
Going out in Flames Out of the corner of her eye Claire saw a shadow flitting across the window. A bit darker than the night outside. „Oh God, no“, she thought. „Please, don´t let it be him again ...“ But of course she knew better than that. It had started several months ago. Michael had been working in her pub. You know the sort: all muscles, no brain. But he had been good at all the things she was not: talking to the customers about sports, fixing broken light bulbs, throwing out guests who didn´t know how to behave ... It had been an almost ideal arrangement until that stupid Jeanette had to go and fall in love with him. Every night she came into the pub, sat down at one of the tables and started mooning over Michael till Claire could feel anger rising off him like heat. What happened was inevitable. They had a terrible row right in front of everybody. Jeanette finally stormed out, sobbing and blinded by her tears. Then they all heard her terrible screech and rushed outside to help her. And there stood John, completely stunned, holding a swooning Jeanette in his arms. He was a sight to be seen at the best of times, but now he looked dramatic. Because of a rare genetic disorder he could not stand light. Claire had never quite understood the details, so she simply thought of his problem as an allergy. His skin was absolutely white with a soft sheen that made him look supernatural. No wonder people called him „vampire“. And recently he had started dressing the part as well, so that now with his dark clothes and black velvet cape he looked like Count Dracula himself, an innocent virgin for dinner in his arms. Someone tore Jeanette from his embrace while others shouted at John, accusing him of having wanted to rape the girl. If Claire had not interfered, they might have lynched him then and there. Of course the poor guy had simply happened to be standing in the girl´s way when she rushed out of the door. He had grabbed her to keep her from falling. When she raised her eyes to his face she had been so surprised and shocked by his appearance, she had screamed. That night, when Claire locked up the pub, he had been waiting for her. He thanked her for helping him. And he gave her a rose. It was beautiful, with a thick head of petals, exuding a wonderful fragrance. He told her that it was a very old and rare strain which still grew in his garden. She thanked him and he left. Two days later she threw it away. In the confines of her living room the cloying smell had given her a headache. But John kept visiting her. At irregular intervals she found him waiting for her when she locked up. He seemed so starved of affection, she took pity on him. More and more often, when they reached her place, she invited him in. Together they had a cup of coffee or sometimes a glass of wine. He allowed only the light of a single, flickering candle in the room. And even that had to be banished into one of the corners, as far away from his sensitive skin as possible. Claire was enchanted by his strangeness, his excentricities .... his youth. John was twenty years younger than she. But intellectually, she felt, they were equals. So maybe it was only natural that they fell in love. For a few months it had been heaven. Then she felt things change. A certain coldness crept into their relationship. While before he had always been caring and respectful, John now grew more and more demanding. And whenever she did not comply, he accused her of refusing him because of his strangeness. Now their lovers´ vows seemed to sound hollow. Tonight it would have to end. She was not doing him any favour by prolonging their affair. And she was not doing herself any favour, either. Who was she supposed to be, Mother Theresa?! Well, she wasn´t, and this was not Kalkutta. John should stop pitying himself. There were plenty of people who were much worse off. He had inherited quite a bit of money, so he did not even have to work. He was still young. He could be quite charming whenever he wanted to. And as for that strange disease or whatever it was – well, it didn´t hurt, did it? ... Anyway, there was no room in her life for a spoiled brat. Let him go shower his attentions on somebody else ... She was cleaning the last glasses and now, in her anger, she pushed one of them down on the brush too hard and it broke. She swore when she saw her blood swirling into the water like red ink. Damn! She had cut her thumb. Now it would probably hurt for days ... This was it. No more vampires in her life! John was prowling the pub. He liked that word: prowl. It smelled of danger, of wild beasts. And in a way he was dangerous. What if he ever chose to disclose everything he knew about the good citizens of this town? Wouldn´t they all fall down on their knees and implore him not to disclose who had run down that hapless jazz musician with his car, or who, besides her husband, was sleeping with the mayor´s wife? Oh yessss, he felt strength throbbing in his veins, he felt drunk with power tonight. He took a deep breath and grinned demoniacally. He had never imagined what love could do to you. And here he was, deeply, madly in love with the most unlikely person in the world: Claire, aged 40, owner of a pub, she of no great beauty and an almost matronly figure, she of big heart and soft voice ... how he longed to hug her and hold her, embrace her and kiss her as if there might never be a next time. Well, he would have to wait a bit longer for that. He knew her routine. Right now she was cleaning the glasses. Next she would scrub the sink. Then she would put up the chairs. Then she would switch off all the lights. And only then would she come outside and lock up the front door. All these chores finished, the rest of the night would belong to them and them only. He thought back to the night when it had all begun. How stupid he had been. For weeks he had had a crush on Jeanette. She was so beautiful, he had thought of her as an angel. His angel. Whenever possible he had followed her, keeping to the shadows, never showing himself, afraid of how she might react. Of course he had realized that she was in love with Michael. But he had also seen his rival treat her like dirt. And he had phantasized about one night coming to her rescue, saving her from a brutish attack by her so-called boyfriend. Then he would be her hero. Then she would love him instead of that moron. His chance seemed to have come the moment he saw her rushing out of the pub, dissolved in tears. But when he caught her in his arms his phantasies were shattered by her screams. The others came out to see what had happened, surrounded him and tore Jeanette out of his arms. He simply stood there, completely stunned, while they shouted vile accusations at him. Then he heard Claire´s voice, loud and clear: "Leave him alone, guys. He hasn´t done anything to the girl. Can´t you see she´s simply hysterical?" She offered them a round of free drinks after all the excitement, which proved a strong incentive for leaving him in peace. Everybody rushed back into the pub. Claire turned round, winked at him and said: "Now go home, lad, and try to keep out of trouble for a while." With that she closed the door. He had heeded her advice and gone home, but had been so restless, he couldn´t fall asleep. Instead he had strolled through his garden. It had been there, while the sweet fragrance of his roses soothed his soul, that he realized what a great person Claire was. That night he had lost a cheap imitation of love and had won the real thing instead. When Claire came outside, John was hiding in the shadows so she wouldn´t see him right away. As she was fumbling for the keychain in her pocket he embraced her from behind. „Well, my love, and how has your day been so far?“ „God, Johnny, I´ve told you not to creep up on me like that! You almost gave me a heart attack!“ „So, we seem to have decided on playing grumpy tonight, have we?“ he smiled. „Don´t you give me that we-stuff! You are not my doctor or nurse! You know I hate that.“ He held up his hands in mock surrender. „O.k., o.k., looks like you haven´t had such a great day after all. I am sorry. Do you want to tell me about it?“ She looked at him hesitantly. „Yes, I think we have to talk, Johnny ... but not about anything as banal as how my day has been...“ His face fell. „Hey, what did I do wrong? I thought we could ...“ She quickly interrupted him. „You know what? I haven´t locked up yet. So why don´t you come inside with me? Might be more neutral ground for our talk than your place or mine.“ „Neutral ground? What are you talking about?“ „Oh, come on in ...“ she said. He followed her with a terrible sense of foreboding. Why was she acting so strange? Claire lit one of the candles and put it into a faraway corner. It was one that had almost completely burned down, so she put the matches onto the table where they took a seat together, just in case she needed to light another one. She took a deep breath. „Now, listen, John, I don´t know whether there is any gentle way of saying this ... but ... well, you see ... about us ...“ This was not going as easily as she had imagined. Not at all. Nevertheless she had to try. She looked into his eyes, his beautiful dark eyes that had seemed so soulful to her in the beginning, and she almost wept at the hurt she saw in them. But she must not allow herself that luxury. She had to finish what she had begun so clumsily. „John, listen, I want to thank you for that beautiful time we have had ... but I think, well, in the long run, you know ... I don´t think it would work. Not really. I mean, we are just too different ... the age ... and everything ... please ... please understand ...“ Claire realised she was babbling and stopped herself. This was not what she had meant to say, but maybe he understood anyway ... A terrible calm had settled over John. „You want to break it off? Is that it?“ She smiled gratefully. „Yes, dear. That is it.“ „Why?“ „Why? But I mean, I just explained ... well, no, there are other things. You know, recently ... you have grown very dominant. You keep telling me how you want things to be, and when I want them differently you grow angry. I don´t ... I don´t think I can live with that. You are hurting my feelings and you don´t even notice ...“ „So I am hurting your feelings, am I? And what, pray, do you think is happening to my feelings right now?“ All of a sudden the old anger was back and she was grateful for it. „Your feelings?! Well, I am not interested any longer! Go take them to somebody else, who will listen to all your sob-stories about how unfairly life has treated you and what a pitiful creature you are! To tell you the truth: I can´t stand the hypocrisy of it any longer. Life could be a lot worse for you!“ He felt her spittle fly into his face and suddenly saw her as a completely different person. How could he ever have imagined being in love with this old hag, who with her features distorted by hate looked like someone possessed? How could he have allowed her hands, wrinkled by years of dishwater, to touch his white, immaculate body? Shuddering with disgust he jumped up so fast that his chair crashed to the ground. „Oh, hypocrisy is what you call it? What do you know about it? Nothing! You have never lived through all these lonely nights, the teasing, the hate ... You have never been deprived of your normal life, not even for a single day...“ „Maybe I haven´t. But I can imagine. So it´s not an easy life. Whose is? ... And it definitely doesn`t justify your creeping around and spying on people when they have no idea they are being watched. That is sick. You are really a creature of the night, like bats and vampires. You ARE a vampire: You suck your life from other peoples lives, you feed on their secrets. I detest you!“ Had she really said all that? The words seemed to have flown from her mouth all by themselves, but she now realised that there was quite a bit of truth in them. For a second John stood as still as a statue. Then, with one fluent move he rushed over to her and grabbed her by the shoulders. „So, it´s the old vampire story again, is it? Have we finally gotten around to it? Well, if that´s what you want, vampire you shall have!“ She briefly saw the crazy flickering in his eyes, but before she could react he had grabbed her even tighter. Then he bit down into her throat and jumped back quickly, shoving her away. She stumbled backwards shouting: „You stupid ....“ Then she saw the blood on his mouth. Next she felt her life´s blood pulsing from the torn vein. She slowly sank to her knees. When all strength had left her, Claire collapsed into a fetal position on the floor. After a while her eyes started glazing over. Only then did John go to her and pick her up. He draped her on the table like an offering on an altar and took the box of matches she had left there. Sometimes Claire painted decorations for her pub. The paint was kept in one of the backrooms, just like the turpentine she used for cleaning her brushes. After some rummaging around John found it. He went back to the body and drenched it with part of the turpentine. The rest went over his black velvet cloak. He would give them something to remember. And wasn´t burning one of the infallible ways to prevent a vampire from returning? When everything seemed to be to his satisfaction he went to the bar and picked up the telephone. He dialled and then spoke very calmly. „Is this Inspector Goldberg I am talking to? .... Well, yes, inspector, you know me: John McGregor. I am calling to tell you about a terrible crime. You know Claire´s pub? .... Yes, that´s right. Please, come quickly. I am afraid she has been murdered. ... Yes ... yes .... of course, I shall wait here for you.“ John went to the door and opened it. He pushed the table with Claire´s body outside and put on his drenched cloak. A glance at her face assured him: in death she had again become the person he had known, quiet, serene, motherly Claire with not an evil thought in her. He didn´t have to wait long till he could hear the sirens of several police cars. He took the box of matches out of his pocket. He pulled out a single one and held it, prepared to strike it. When the cars came round a bend and into his view, his hand trembled ever so slightly. When they screeched to a halt in front of him and the policemen jumped out he was completely calm again. They hesitated as they recognized Claire on the table. That moment was enough for what John had in mind. „Yes, I have killed her. Vampire-fashion, you know. And I have to admit: She tasted nice. And now we are going to leave you. You have never cared about me anyway. But I will not allow you to forget me as easily in death as you have in life. I shall be going out in a flourish.“ With that he struck his match. A brilliant orange flame appeared at its tip and was immediately blown out again by a slight gust of wind. John was still staring at the charred match when the handcuffs closed around his wrists and Inspector Goldberg said: „John McGregor, you are under arrest for the murder of Claire Brennan.“ © Yvonne Plum
Nederlandse Gedichten
English Poetry | English Prose | Deutsche Lyrik | Deutsche Prosa
Köln - Amsterdam und zurück Meine Stadt hat mich gerufen. Meine andere Stadt, die andere kant van mij, die ik voel ook met mijn klompen aan. Met mijn klompen aan - mit dem Krückstock: das spürt doch auch ein Blinder mit dem Krückstock, daß ich jetzt hierher nicht gehöre. Eine Rückfahrkarte und noch ein Buch gekauft. Im Zug aus dem Fenster geschaut, den Wolken entgegen: De wind komt altijd van zee. Dann: Amsterdam Centraal Station. Geruch von Fisch und Meer. Ein Hotelzimmer, in dem die Farbe von der Wand blättert, en natuurlijk weer zo´n smalle wenteltrap voor die ik bang ben `s nachts naar het een of ander biertje. Endlich bin ich wieder zu Hause, in mijn ander thuis. Ga zo maar haring eten op de Albert Cuyp, en Febo is nog altijd de lekkerste. Op het Waterloo Plein koop ik een hoedje, en onder de ronde bruggen zingen de grachten - gevangen door sloten - van de zee. In het cafe Oorlam een Guinness gedronken, even later een filmpje gezien. Im Hotel dann so einsam, daß ich friere. In de achtergrond hoor ik de sirenes van politie en brandweer tot dat ik in slaap val. Morgens Schokoladenflocken und Erdnußbutter gekauft, stroopwaffels in de Bijenkorf. Nur zur Sicherheit noch nachgesehen: de meeuwen vliegen nog rond de munttoren en er zijn nog altijd tulpen op de bloemenmarkt. Zuletzt auf der Schiffsanlegestelle vor dem Bahnhof gesessen, voor het station een eilandje, een soort ander planeet, en ik ruik de geur van mijn stad, de geur van dode vis en zoutwater, en de zon brandt op mijn rug. Het is rustig hier, altijd zo rustig midden in die stad zo vol van leven. Im Zug aus dem Fenster geschaut, mit dem Rücken in Fahrtrichtung aus dem Fenster geschaut, den Wolken entgegen: De wind komt altijd van zee. Dann: Köln Hauptbahnhof. Geruch von Rievkooche und Bratwurst. Im Taxi nach Hause: "Ja, direkt Ecke Vogelsanger." Die breite Treppe hinauf. Wir haben noch ein, zwei Bier getrunken. Eindelijk ben ik weer thuis, in meinem anderen Zuhause. © Yvonne Plum
Deutsche Lyrik
English Poetry | English Prose | Nederlandse Gedichten | Deutsche Prosa
früher tod
es war frühling
und es sprossen blüten,
die ein kalter wind
zu schnell
z e r
s t r e u
t e
.
© Yvonne Plum
Masken - Zeit dort in dem koffer meine masken - wohl zehn kilo schwer ein jedes stück. war diese nicht noch gestern zarte seide und jene sanfter hauch des schmetterlings? mein spiegel ist schon lang zerbrochen, das eigene gesicht mir fremd geworden, mit schuhen schwer wie blei reis ich durch tage, die der eine wie der andre sind. auf meiner seele liegt ein raureif, das lächeln ist gefroren im gesicht: bin ich denn noch dieselbe, oder eine, die sich selbst verriet? doch unterm eis spür ich ein knirschen: der frühling naht, es kommt die zeit, wo last ist flüchtig und das lächeln bleibt, wo unter tausend masken ich dieselbe bin. dort in dem koffer meine schuhe – wohl zehn kilo schwer ein jedes stück. ich geh dem zarten sonnenstrahl entgegen, um mich ein hauch von seide und von schmetterling. © Yvonne Plum
Das Ende der Kinder sie kamen laut und fröhlich. sie gingen still, zumeist. die kinder meines lebens, in pelz gekleidet viele; ein nacktfrosch war darunter, und auch ideen, bunt; ja, federvieh sogar und schuppentier. ein jedes nahm ein stück vom herzen, ein kleinres stück wuchs nach. nun steh ich hier und zaudre: wie viele stückchen wohl, bis auch das letzte ist vergeben? wie lang die straße da, eh sie ins dunkel führt? doch seh ich diese augen, dann denk ich: eines geht doch noch! vielleicht auch zwei, noch drei, vielleicht auch vier. denn noch bin ich ja hier. und bin ich einmal fort, dann denkt an mich. ich war die mutter und war einst selbst ein kind, nahm herzensstücke und gab sie hin geschwind. nehmt dann das letzte meine, gebt schnell es wieder fort und denkt dabei an eine, die nun an einem stillen ort. © Yvonne Plum
Gedichte zur Ausstellung “Stille Wasser – die amphibischen Bildwelten des Malers Dieter Laue”
Deutsche Prosa
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Der grüne Zaun Es war Sommer. Wie jedes Jahr verbrachte ich mehrere Wochen bei meiner Großmutter auf dem Lande, in einem kleinen Dorf in der Lüneburger Heide. Und wie immer, wenn das Wetter schön war, hatte sie mich auch an diesem Tag wieder vor die Tür gejagt, damit das blasse Stadtkind endlich einmal etwas Farbe bekäme. So spazierte ich nun, ein sechsjähriges Mädchen, barfuß, nur mit dünnem Hemd und kurzem Röckchen bekleidet, alleine den Straßengraben entlang. In der linken Hand schwenkte ich mein blaues Sandeimerchen, das mit einem gelben Sieb bedeckt war. Aufmerksam musterte ich die Pflanzen im Graben. Und von Zeit zu Zeit hielt ich an, um ein weiteres, besonders schönes Exemplar der Bänderschnecke der Sammlung im Eimer hinzuzufügen. Diese Tiere mit ihren ganz unterschiedlich gefärbten und gemusterten Gehäusen faszinierten mich. Bei meiner Großmutter hatte ich im Keller einen Schuhkarton, in den sie bei meiner Heimkehr umsiedeln würden. Dort versorgte ich sie dann während meiner ganzen Ferienzeit mit Salat- und Kohlblättern. Gelegentlich holte ich eine einzelne dieser Schnecken heraus, ließ sie ein wenig über den Kellerboden kriechen und beobachtete die dabei zurückbleibende Schleimspur, die im Laufe des Tages trocknen und schließlich unter dem Druck meiner Finger zerbröseln würde. Es gab auch die besonders schüchternen Exemplare, die ich erst anhauchen musste. Unter dem warmen Kinderatem entfaltete sich dann die scheinbar formlose Schleimmasse, so dass sich das Köpfchen erahnen ließ. Und schließlich schoben sich fragend die Fühler hervor, das Tier wand sich auf der Suche nach einem Halt, bis ich es auf meine Hand setzte und das glibberige Kribbeln des Schneckenkörpers darauf genoss. Ich ließ mich an jenem Tag ganz von meinen Augen treiben. Wo ich etwas Interessantes sah, da ging ich hin. So wanderte ich immer weiter aus dem Dorf hinaus, am Bahnhof vorbei, Richtung Wald. In den Wald selber durfte ich natürlich nicht. Zu leicht hätte ich mich dort verlaufen können. Immer weiter trugen mich meine Füße, einen Weg entlang, der mir unbekannt schien. Ich konnte mich nicht entsinnen, hier schon einmal gewesen zu sein. Dann sah ich das Haus. Es war alt und halb verfallen, umgeben von einem niedrigen grünen Holzzaun. Fast kam es mir vor wie ein Hexenhaus. Doch ich war mehr neugierig als ängstlich. Das Hoftor, eher ein Holzgatter, stand offen und schlug im Wind langsam hin und her. Ich blickte mich um. Weit und breit war niemand zu sehen. Blitzschnell sprang ich auf das Tor und ließ mich von links nach rechts und rechts nach links schwingen, wie es dem Wind gefiel. Das war bei uns Kindern ein beliebter Sport. Nur die Erwachsenen waren nicht so begeistert, weil so ein Tor dadurch nach und nach absackte und schlimmstenfalls sogar die Scharniere ausrissen. Ich war völlig versunken in das hypnotische Summen der Insekten und Rauschen der Gräser, als plötzlich mein Cousin Walter um die Ecke des Hauses bog. Noch ehe ich reagieren konnte, raunzte er mich an: „Was hast du denn hier verloren?“ Walter war drei Jahre älter als ich und der einzige Wermutstropfen in meinen Sommerferien, da es für ihn nichts Schöneres gab, als das verzärtelte Cousinchen aus der Stadt zu quälen und zu piesacken. Gerade wollte ich antworten, dass ich ja wohl das gleiche Recht hätte wie er, mich hier herumzutreiben, da packte er mich an den Schultern und flüsterte mir im Tonfall eines Verschwörers ins Ohr: „Mach bloß, dass du wegkommst. Das ist so grässlich, das willst du gar nicht sehen!“ Nun war meine Neugier geweckt. „Was ist grässlich? Natürlich will ich das sehen! Zeig´s mir, los!“ „Nein, nein, das gibt nur Ärger.“ „Was denn? Sag schon ...“ Nachdenklich sah er mich an. „Versprich mir hoch und heilig, dass du niemandem was sagst!“ „Wofür hältst du mich?! Ich verrat´ schon nichts.“ „Na gut. Siehst du den Holzklotz da drüben?“ „Ja. Und?“ „Und die Axt?“ „Ja. Und?“ „Schau dir die Axt mal genau an. Siehst du das Blut?“ Ich kniff die Augen zusammen und runzelte die Stirn. Da war tatsächlich etwas Rotes ... „Könnte sein ...“, gab ich zögernd zu. „Könnte nicht sein, ist so“, behauptete Walter mit Nachdruck. Dann packte er mich an der Hand und zog mich vom Tor. „Komm mit!“ Hinter dem Haus schlichen wir uns an ein Fenster, vor dem die Gardinen teilweise zugezogen waren. „Guck mal rein!“ befahl Walter. Vorsichtig hob ich den Kopf. Der Raum war so dunkel, dass ich nur mit Mühe etwas erkennen konnte. „Da sitzt einer im Schaukelstuhl und schläft“, sagte ich enttäuscht. „Blöde Pute“, meinte Walter abfällig. „Der schläft nicht. Der ist tot. Das ist der Bauer Harms. Der hat die ganze Familie umgebracht. Mit der Axt. Ich war drin. Hab es selber gesehn. Die zwei kleinen Kinder. Und seinen Sohn und die Frau. Und dann hat er Schlaftabletten gefressen. Die Flasche steht neben ihm auf dem Tisch." Ehe ich noch einen weiteren Blick in das Zimmer werfen konnte, um mich davon zu überzeugen, dass das stimmte, zerrte Walter mich schon über den Hof. „Komm! Bloß weg hier, eh´ uns ein Erwachsener sieht. Das gibt nur Ärger!“ Ich war den ganzen Tag sehr still. Schließlich hatte ich noch nie zuvor einen Toten gesehen. Das Erlebte lastete auf mir, und doch konnte ich mit niemandem darüber sprechen. Schließlich hatte ich Stillschweigen versprochen. Am späten Nachmittag saß ich auf einer Decke auf der Wiese vor dem Haus. Da tauchte Walter wieder auf. Anfangs teilten wir uns die Decke friedlich, doch dann begann er, mich herunterzudrängeln. Ich wurde wütend und keifte ihn an. Es war die Zeit, wo die älteren Leute ihren Nachmittagsschlaf hielten, und so dauerte es nicht lange, bis meine Großmutter aus dem Haus kam und uns mit Stubenarrest drohte, falls wir weiter so laut seien. Für wenige Minuten nahmen wir uns zusammen, doch schon gab wieder ein Wort das andere. Zornig kam mein Großvater aus der Tür und schrie uns an, wir hätten hereinzukommen und auf unsere Zimmer zu gehen. Da platzte es aus mir heraus: „Das ist alles deine Schuld, Walter! Na warte! Dafür erzähl´ ich der Omi von dem Toten!“ Einen Augenblick lang schien er tatsächlich die Fassung zu verlieren. Aber dann meinte er patzig: „Na und? Mach doch! Olle Petze.“ Für ein Zurück war es zu spät. Meine Großeltern waren hellhörig geworden: „Was war das? Was für ein Toter? Wo seid ihr gewesen?!“ Walter verschränkte trotzig die Arme vor der Brust, während ich die Geschichte aus mir heraussprudeln ließ. Als ich alles erzählt hatte, nahm meine Großmutter mich wortlos an der Hand und ging mit mir ins Haus. Mein Großvater knöpfte sich nun Walter vor, dessen Stimme zunehmend schriller wurde, so dass ich auch drinnen noch mitbekam, dass er etwas von „Sonnenstich“ und „Hitze nicht vertragen“ und „erstunken und erlogen“ sagte. Später erklärten meine Großeltern mir, Walter hätte sich die Geschichte nur ausgedacht, um mich zu erschrecken. Aber als ich dann im Bett lag, sah ich wieder den Hackklotz mit der blutigen Axt vor mir. Und war da nicht noch eine Blutlache auf dem Boden gewesen? Dann der Tote im Schaukelstuhl – der hatte sich doch wirklich nicht gerührt. Und waren da nicht auch dunkle Flecken, wie Blutspritzer, an den Wänden gewesen? Irgendwie gelang es mir in diesen Ferien nicht mehr, noch einmal zu dem Haus mit dem grünen Zaun zurückzukehren. Erst im nächsten Jahr ergab sich für mich wieder eine Gelegenheit, alleine mit meinem Schneckeneimerchen auf Wanderschaft zu gehen. In der Nähe des Waldes schlug ich den Weg ein, den ich inzwischen in Gedanken wohl schon tausendmal gegangen war. Bald sah ich Haus und Zaun vor mir. Und wieder schwang das Hoftor im Wind hin und her. Doch als ich näher kam, sah ich, dass diesmal ein Mädchen darauf saß, etwas älter als ich, mit Rattenschwänzen und einer Brille. Sobald es mich erblickte, streckte es mir die Zunge heraus. Ich revanchierte mich in gleicher Weise. Da rief mir das Mädchen zu: „Du hast hier gar nix verloren! Hau bloß ab, sonst hetz´ ich den Hund auf dich, du Zimtziege!“ Ich drehte mich auf dem Absatz um und ging fort, scheinbar gleichgültig mein Eimerchen schwenkend. Dass meine Großmutter alljährlich nach meiner Abreise die von mir gesammelten Schnecken in kochendes Wasser warf, um die „Schädlinge“ zu vernichten, erfuhr ich erst Jahre später. © Yvonne Plum
Zwei Schalen Während Katja die Kisten packte, war Christoph noch damit beschäftigt, Sachen aus den Bücherregalen zu holen. Plötzlich hörte er ein vertrautes Klappern und als er von der Leiter herunterschaute, sah er sie da sitzen, zwei weiße, ziemlich zerkratzte Emailschalen im Schoß. Ein versonnenes Lächeln huschte über ihr Gesicht, und er wußte sofort, woran sie dachte. Diese Schalen hatten sie vor bald zwanzig Jahren gekauft, während ihrer Flitterwochen in Irland. Sie hatten in irgendeinem gottverlassenen Kaff gezeltet, das gerade mal aus drei Häusern, einer Kirche und zwei Kneipen bestand, und sie hatten etwas gebraucht, worin man sich das Essen warmmachen konnte. Die Schalen waren das einzige gewesen, das sie hatten auftreiben können, entdeckt in einem Nachbardorf während eines der endlosen Spaziergänge. Sie hatten sich geliebt, damals. Sie war so anders gewesen – jünger natürlich, aber auch sanfter, nachgiebiger. Schlank war sie gewesen. Richtig hübsch. Über die Jahre hatte Katja sich verändert. Ihr Gesicht war teigig geworden, die Figur unförmig. Kaum wagte sie sich noch ohne eine Maske aus dickem Make-up auf die Straße, und ihre Kleider sahen aus, als hätte sie Abdul, der Zeltmacher, genäht. Aber wehe, man verlor auch nur ein Wort darüber ... Christoph seufzte leise. Warum hatte er ihr nicht gesagt, daß er sich von ihr trennen wollte? Zumindest für eine gewisse Zeit. Vielleicht würde es ja helfen. Vielleicht würden sie sich nach einiger Zeit wieder besser verstehen. So etwas gab es doch. Und wenn nicht, nun, dann wären sie zumindest beide frei von dieser Beziehung, die sie zu ersticken drohte. Vielleicht war es ja noch nicht zu spät. Katja könnte die neue Wohnung haben. Die hatte sie ja eh selber ausgesucht. Er würde schon etwas anderes finden. Er mußte sich nur einmal, ein einziges Mal, einen Ruck geben und es ihr sagen ... Aus dem Augenwinkel fing Katja seinen Blick auf und lächelte. Sie wußte genau, woran er dachte. Sie hatten die Schalen während ihrer Flitterwochen gekauft, und sie waren noch immer da, nach all den Jahren. Ein bißchen zerschrammt, hier und da ein Stück abgesplittert, aber es gab sie noch. Genau wie es sie beide noch gab. Sie würde so schnell bestimmt nichts auseinanderbringen, davon war sie überzeugt. Natürlich, über die Jahre hatten sie sich verändert. Christoph hatte, wenn sie ehrlich war, einen ordentlichen Bierbauch bekommen. Aber was machte das schon? Sie hatte ihn ja nicht wegen seiner Schönheit geheiratet, sondern weil er so sanft und umgänglich war. Ein richtig lieber Kerl. Und selber war sie ja, wie gesagt, auch nicht mehr die dünnste. Aber gut sah sie immer noch aus. Und daß sie heute so viel selbstbewußter war, daß hatte sie nicht zuletzt ihm zu verdanken. Schließlich hatte er ihr immer wieder gepredigt, sie sollte ihr Licht nicht unter den Scheffel stellen. Katja war plötzlich ganz überwältigt von ihrer Liebe zu Christoph ... „Weißt du, ich habe gerade gedacht ...“ Sie hatten beide gleichzeitig angefangen zu reden, mit exakt denselben Worten. Katja lachte. „Du zuerst“, sagte sie großherzig. © Yvonne Plum
Die Geschichte von der dicken Prinzessin und dem dünnen Prinzen Auf einem fernen Kontinent, der noch gar nicht entdeckt ist, lebte einst in dem Land Nimmerweh eine dicke, runde Prinzessin. Sie war immer fröhlich und aus ihren Augen blitzte der Schalk. Jeden Abend trat sie vor dem Schlafengehen auf ihren Balkon und erzählte den darunter versammelten Leuten eine Geschichte. Nie wiederholte sie sich dabei, und ihre Geschichten waren so lustig, daß man noch Stunden später hören konnte, wie die Menschen im Land sie sich gegenseitig weitererzählten und darüber lachten. Im Nachbarland Immerweh lebte ein Prinz, der war so dünn und lang wie ein Zwirnsfaden und hatte wunderschöne Augen, die aber immer traurig wirkten. Er bewunderte die dicke Prinzessin heimlich für ihr sonniges Gemüt und versuchte, es ihr gleich zu tun. Auch er erzählte seinen Untertanen Geschichten. Die waren zwar gut, aber irgendwie konnte niemand so richtig herzhaft über sie lachen, denn immer dachte man dabei an die traurigen Augen des Prinzen. Eines Tages begegneten der Prinz und die Prinzessin sich wieder einmal auf einem großen Fest. Da faßte er sich ein Herz und sprach sie an: "Sag mal, Ifta (so hieß die Prinzessin nämlich), wie machst du das eigentlich, daß die Menschen um dich herum immer fröhlich sind? Ich versuche doch auch, lustige Geschichten zu erzählen, aber bei mir will und will das nicht funktionieren." "Tja, Okesch (so hieß der Prinz), das liegt halt an deinen Augen. Die gucken immer so traurig, daß den Leuten das Lachen im Hals steckenbleibt." "Aber, was kann ich denn dagegen machen? Ich kann sie mir doch nicht herausreißen!" Da lachte Ifta und sagte: "Nein, nein! So schlimm ist es nun auch wieder nicht. Du mußt nur all die traurigen Gedanken in deinem Innern loswerden. Am besten, wir fangen gleich damit an. Erzähl mir das Traurigste aus deinem Leben, woran du dich erinnern kannst." Daraufhin erzählte ihr Okesch, wie sein Kätzchen in den Schloßteich gefallen und ertrunken war. Als er fertig war, sah Ifta, wie eine dicke Träne aus seinen Augen rollte. Die fing sie in ihrer Hand auf und reichte sie ihm. Oh Wunder – da war ein wunderschöner Diamant daraus geworden! Und Okesch selber sah auch schon ein ganz kleines bißchen fröhlicher aus. Von da an erzählte der dünne Prinz der dicken Prinzessin jedesmal, wenn er sie traf, eine traurige Erinnerung. Jedesmal reichte sie ihm am Ende einen Tränendiamanten. Und jedesmal sah der Prinz noch ein bißchen fröhlicher aus. Nach drei Jahren endlich kannte Ifta alle traurigen Begebenheiten aus Okeschs Leben. Seine Untertanen lachten nun über seine Geschichten genauso herzlich wie die Menschen in ihrem Land über das, was sie erzählte. Da ließ der Prinz vom besten Juwelier des Landes aus den Tränendiamanten ein wunderschönes Diadem anfertigen. Damit reiste er an den Königshof von – nein, nicht von Nimmerweh, sondern von einem anderen Nachbarland, Immergram. Dort hielt er um die Hand der jüngsten Prinzessin an, die genauso lang und dünn war wie er, aber noch viel traurigere Augen hatte als er früher. Das Mädchen wollte ihn gerne zum Mann haben und so wurde schon bald Hochzeit gefeiert. Noch in der Hochzeitsnacht aber begann Okesch damit, ihr das Geheimnis der fröhlichen Augen beizubringen. Die beiden Länder Immerweh und Immergram wuchsen unter der weisen Regierung dieses Paares allmählich zusammen und erhielten den schönen Namen Nimmergram. Ifta jedoch hatte sich schon längst in jemand ganz anderes verliebt. Sie aß am allerliebsten Schokoküsse, und zwar die mit der ganz zarten, cremigen Füllung. So etwas Köstliches bekommt man natürlich nicht überall. Die besten gab es im Kiosk direkt gegenüber vom Königspalast. Der wurde von einem dicken, runden, gutgelaunten, jungen Mann betrieben, der sich riesig freute, als die Prinzessin ihm eines Tages einen kräftigen, nach Schokolade schmeckenden Kuß auf die Lippen drückte und ihn fragte, ob er sie heiraten wollte. Wer hätte da schon nein sagen können?! © Yvonne Plum
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